Pronombres y Fisuras

LITERATURA FEMENINA OLVIDADA ó LITERATURA DE GÉNERO NO REMENDADA

2011-05-07T18:02:00.002-03:00

Hay un prototipo de mujer que no dedica tiempo ha sentarse a escribir, porque no lo tiene, ni siquiera poder leer un libro. Lo curioso es que ese prototipo no es exaltado cuando se habla de "LITERATURA DE GÉNERO (femenino)" sobre todo desde las trincheras del sobrevalorado y soberbio "feminismo". Hay otro feminismo que resguarda sus principios no desde una "emancipación" huidiza, sino desde un bastión mucho más silente, sensible, pero firme.

LITERATURA FEMENINA OLVIDADA ó LITERATURA DE GÉNERO NO REMENDADA

Sacas un relato de su escondrijo
del rincón aceitoso de la cocina
de la celosa mano olor cloro
al rímel corrido
a la inútil intensión de maquillar el abandono
sacar el poema con olor a chisme aburrido
a muslos no acariciados
después sin depilar
o depilando la espesura de los anhelos
sacar un verso apretado
en los labios fieles a los que no lo fueron
una literatura de boca a boca
de la ropa lavada sin contar el secreto
de llantos sometidos a censura dictatorial,
campo de concentración
matriarcado tiránico de pastillas y sedantes
de orgullo corsé de dignidad remordida
el título favorito del libro
rayado en los rincones de la casa
como se soñaba tallar en los árboles
“Lo esperé y no llegó”
de la plaza
los editores huidizos no compraron el libro
quedó sin propaganda
tendido, húmedo, sujeto
con perros contra el sol
libros sin hijos, cociéndose en olla presión
libros a baño maría
televisión soñando rellenando espacio
con hijos mal agradecidos
poemas censurados por la prisa de no asumir
los versos de cama amplia para dos
y ocupada por una.
El verso con pasos errantes
el verso de mejor relato
el poder metafórico de titubear
si llamar o no llamar
de esculpir el silencio con obligada compasión
“¿cómo estás quería saber de ti cómo están mis nietos?”
Preguntando
tantas veces en tantos tomos
en tantas versiones con tantos gestos
el verso sin contar.
El verso en la cocina
solitario
sin vanidad
sin buena ortografía sincera y dolida
ascética por descarte sin alternativa
con sangre y lavaplatos
con calles vitrineo y aburrimiento
acumular la linda casa y el vacío sin calor.
Literatura de género sin remendar
sin remendar la tela y los versos
literatura fiel y silente
sin escándalo, sin soberbia
inédita y delicada.

c.p.e.d. fragmento 073

2011-04-07T14:20:00.002-03:00

Hoy
hoy es la puerta abierta
las demás son puertas cerradas.

Dasein Sanzen |,|

.

Corrosión y Gracia - versión promocional

2011-04-07T14:09:00.005-03:00

Diseñado por Penumbra Prod. y a lanzar por D-Escritor Ediciones, publicamos esta versión de muestra (demo, prueba, promocional) del próximo libro de nuestro fráter Coyote Sorge |,|

Open publication

c.p.e.d. fragmento 073

2011-04-06T04:24:00.002-03:00

Hay que quedarse enel monte de noche, sin supersticiones pa’ saber qué’s la noche. Por eso cuando bajo al pueulo o la ciuda’ me voy de noche, así parecen más inofensivas sus lucesitas timoratas, y yo me adentro donde comienza el saludo de arboledas rústicas y los caminos polvorientos, y sus tinieblas me son acogedoras y se va el bullicio de los citadinos y sus insipientes calles.

Anónimo Cid.

fragmento del libro en construcción
"Cuadernos para el Desarme"

c.p.e.d. frag.041

2011-01-04T16:55:00.004-03:00

Medido según intensidades, se sabrá si aquella o esa poesía son mero comentario, berrinches, amaneramientos, o predicados combustibles, inflamables, versos de racimo, barricadas trascendentes.

fragmento del libro en construcción
"Cuadernos para el desarme"

fragmento de "Infierno 20"

2010-11-19T15:23:00.003-03:00

“a los niños se les enseñaba, ya alfabetizados, que algún día serían sólo una cifra, un carácter rupestre en alguna galería abandonada, una imagen arquetípica en algún libro, al final, sólo un dato arqueológico – ellos también serían sólo un personaje de época”

Coyote Sorge & Francisco Degolla |,| - fragmento de ‘Infierno, XX’.

.

Corrosión y Gracia - adelanto 02

2010-11-03T18:16:00.003-03:00

El poeta vestido con su hábito se apostó frente a la fundación literaria, su rostro inexpresivo, blanco porcelino, con copa y hoz en las manos, derramó el contenido de la copa en el umbral de la fundación y luego proclamó su mensaje.

en la negrura
escucho los huesos crujir
entre los molares del infierno
de la poesía obsoleta
de falsarios vanidosos
y párrafos ociosos.

No se contempla flama alguna
sino bloques de hielo
que empujan la carne
hasta la necrosis
y aún sin perder sensibilidad
los cadáveres siguen sonriendo
ante sus galardones inútiles.

otra Poesía viene
la de lava que pulveriza a su paso
esta podredumbre zalamera
piara de literatos maquillados
y sus lloronas, caldo de cultivo
de lamentos viciados
sus delicadezas imberbes.

.

"Corrosión y Gracia" - comentario

2010-09-08T15:54:00.001-04:00

Comentario a "Corrosión y Gracia"
por Cristián Hernández Gonzalez

Cuando me planteo revisar un libro de alguien tan cercano a uno, tanto por la amistad, la conversación, la fe; se me presentan inmediatamente dos interrogantes ¿Se puede ser objetivo? ¿Se puede realizar una crítica de quien se tiene un grado de admiración?

Y es que con la primera interrogante, siempre terminare resolviendo que: no se puede ser objetivo, ya que esto, aún en parámetros de “objetividad” tiene mucho de subjetividad. Apreciaciones personales, gustos, creencias y una multiplicidad de factores.

En la segunda interrogante me encuentro con el criterio de ser más o menos beneplácito con las creaciones artísticas de mi amigo.

Aún así me adentrare en cuestiones meramente apreciativas personales, según mi limitado criterio, subjetivo y tal vez beneplácito.

Si hay algo que me llamo la atención del libro en su conjunto, es el planteamiento de fe que realiza, creando un planteamiento único uniquívoco, de la fe que profesas, en una creencia a ciencia cierta, determinado por la fe (a veces ciega, mayormente no), del advenimiento de nuestro Señor Jesucristo.

Vamos soslayando como seres las múltiples señales que se van manifestando en nuestro entorno, rehuyendo de nuestro propio destino, tan propio, tan próximo; y lo manifiestas en cada uno de los versos “la Vida anunciada // el goteo deslumbrante // de Su llegada”(Aurora, Pág. 64). Y en los versos se aprecia esa devoción por el fin (Afición por el Fin, Pág. 50), reconocida, apreciada, por lo tanto manifestada.

Es que no se puede callar una verdad (que puede ser relativa o absoluta, dependiendo del punto de vista de cada quien), que es tan grande, el saber algo, y buscar formas de manifestarlas a la luz.

El libro pareciera un grito de un Noé contemporáneo, diciendo, anunciando la llamada a cada cual que tenga en sus manos los escritos. Un Noe, tan contemporáneo, que a veces pareciera que fuese casi como un Jonás gritando por un Nínive, tan rápido como pudiera que el juicio de Dios se acerca, como no queriendo ver o no interesándose por la misericordia de Dios o el castigo.

Crítico a veces del lector, como si fuera un interlocutor, una voz omnipresente que sabe sus pensamientos “Usted se sensibiliza porque aún cree tener un corazón. ¿Y que si le digo que sus emociones todas son compradas, que usted las pone en arriendo, y efectivamente ya las tiene alquiladas cada día, que cada vez mas expone sus sentimientos profundos a ser arrebatadas por la algarabía arrasadora y constante de la hipermercalización de emociones?”(Pág. 47).

En cada poema veo un desgarramiento del alma del poeta Coyote Sorge, como si fuera una necesidad imperiosa el transmitir un mensaje, a veces para el inexplicable y a la vez inexcusable sería el callar para manifestar “el devenir de lo inútil//a ser registrado en secuelas” (El Devenir de lo Inútil, Pág. 98). Y por sobre todo lo que sucederá en aquel día en que pasara la masa a ser un montón de nombres al olvido // consagrados // al hambre de la Gehena”.

Si pudiera hacer un alcance en la manera de escribir, sería la impregnada influencia de un gran escritor como Pablo de Rokha, en un explicito reconocimiento escribe versos a este, “Rokha” (Pág. 111), como una veneración y reconocimiento a este “grande como la tierra…” y que es semblanza de su ser.

fuente:
http://nemesiopoeta.blogspot.com/2010/09/comentario-libro-corrosion-y-gracia-de.html

nota facebook:
https://www.facebook.com/note.php?note_id=498501949337&id=32905033227&ref=mf

.

El alma no omite, acumula

2010-04-06T15:45:00.001-04:00

el alma no omite, acumula
en el silencio forzado
por el chirriar de la Historia

ella misma esconde
su ruido de origen
ella misma nació apretando

dolores que hoy son pulsión
ella misma es disciplina de silencios

el alma aprendió a ser rincón
se eriza, se hunde
oceánica perdurable remordida

le otorgo alivios que sonrían su vejez
que me devuelva su aliento
infantil olvidado, su primera expectación

atisbo de Memoria
de cuando el ser era chispazos
flamas esporádicas
efervescencia de novedad
y no hoguera triste
de utopías y necesidad

cuando el alma aún no era
cuando no la rodeaban colisiones

cuando aún al dolor
no se le interrogaba sino que se le mordía
cuando su risa asustaba antes que compadecer

volverá esa risa
cuando tu fibra no la invada
el tiempo espinoso

Corrosión y Gracia______(promo)

2010-04-05T03:13:00.001-04:00

Corrosión y Gracia______(palabras de cierre)

2010-04-01T02:39:00.003-03:00

Ésta es la trascendencia de éstas palabras: no son parte de la corrosión, ni exclusivamente de la Gracia; mayores a la corrosión, menores a la Gracia, y su producto. No son carne, hálito, idea ni doctrina, no son esbozo ni roce, no sólo nada de ello, no son sólo el autor ni parte final en el lector, ambos morirán y seguirán siendo. Serán premiadas, elogiadas, recitadas y rezadas, vituperadas, ignoradas, calumniadas y menospreciadas, pero seguirán siendo, y tras el fin de todo lo conocido, ya habrán formado parte de muchos o yacerán en el abismo, pero ciertamente ya permanecerán en la memoria indemne del Absoluto.

.

Paseo a la rivera de la pantalla

2010-03-10T15:44:00.002-03:00

“Vamos a dar un paseo a la rivera de la pantalla mi viejito? Yo llevo la cámara para sacarle una foto”, “a ver si logras sacarme una imagen Ignacia, no ves que estoy desapareciendo”, “ya oh! no te pongas deprimente, vamos a tomar airecito”…

“Mira que linda se ve la pantalla hoy mi amor!”, “El filósofo Otilcáreh decía que cuando ingresamos en las turbulentas o pasivas corrientes de la pantalla podemos seguir siendo los mismos, que lo que vemos de la pantalla se repite una y otra vez”, “¡Quédate ahí Osmildo que te saco una foto”, “¡hay, déjame tranquilo, cómo es eso de estarme sacando fotos!”, “¡viejo cascarrabias! jaja…” CLICK!

_____________________________

"Paseo a la rivera de la pantalla", de Notas de un transeúnte, de Francisco Degolla .:f.d.l.u.:.

Punto y Fuga

2010-03-02T15:15:00.002-03:00

Punto y fuga.

un clima propicio para la sílaba fértil, fragmento eterno, expresión anacrónica y onomatopeya de una inflexión de tiempo y grito, un nacimiento por entre la extensión engañosa del horizonte

un punto de convergencia de calles y azoteas, de la techumbre incauta – de la pasión, insolencia y desenfado de puerta abierta y con manojo de llaves negras, carbonizadas, negras de recuerdos incinerados, nombres anatemas, corazones en reparación, enjambres de motores arrumbados por unas alas insertas en las sienes parlantes

una tangencia en retirada fuera de la figura infame de un mal pasar, sustraerle el área a su vaho insano, en fuga de apuesta, quebrados los volúmenes de certezas desmentidas, fétidas, de cementerio, de antigua candidez avinagrada

clima canicular de calcinar el viejo ego, el renqueante, láminas de vieja piel y dormir interrumpido, de viejos pánicos e insomnios trizados - hender a calor esta enfermedad con el horno de manos apresuradas de agarrar la maleta como al viento que revuelve los velos del polvo desértico, un clima propicio para arrinconar la maravilla a su sitio de oasis amante y procurarle el sol intenso y la sequía a la maleza del corazón convaleciente

un clima fluvial con coronas de gotas lluvias cristales relucientes a empañar la frente encomendada y ungida al rezo de fluir de la marcha sobre adoquines atajos avenidas de besos y el amor arrinconado, copioso en las ventanas, perfilando la herrumbre, opacando el concreto, desparramando perdón frente al espejo, los prójimos, los próximos y los muertos, empantanando el núcleo denso deloquesefué, y ser, y ser esa resistencia transparente donde vendrá a cantar el rayo la nube y el torrente

habrá que depredar los límites y desangrar el Miedo, que entre alaridos nos haga su confesión pa’ librarnos de este luto y comenzar a empañar la Paz con los colores que nos debía

geometría de fuga, simetrías de encuentro, conjuntos anulados pa’ la cura, gramáticas de conciliación, los viajes la muerte las estadías los abrazos los tiros de gracia necesarios para esculpir el camino de la luz que se traga al tiempo que se traga esta vejez y hasta la juventud, para una edad eterna

saber poner el punto como el dormir, la coma como la excepción, el guión disidente, la tilde como el juramento y el pecho el cuello la espalda la lengua de papel inflamable explosivo medicina pausada y la palabra sentida y el silencio cobijados

frecuencia arrolladora del alma que se hace decir, vector disparado desde la luz interna, para atravesar las paredes, sintonizar la lógica de los caminos y los abrigos con la desnudez de la sangre y las manos abiertas, retumbando el corazón atmosférico, ¡retumbando!, plegando y desplegando faunas sobrevivientes, con el honor de su honestidad feroz, hasta preñar a la trascendencia con embestidas de perseverar, perseverar los caminos.

La palabra vil / la palabra fuerte

2009-12-30T08:53:00.004-03:00

La palabra vil / la palabra fuerte

Sujetos y predicados movidos por nuestro ánimo volátil, ¿qué nos lleva a decirnos que no podremos? ¿cuándo dejaron de respirar, de sangrar, de tener hambre, de saciarse la sed nuestras palabras, lo que predicamos sobre nosotros, sobre nuestro proyecto, sobre el como asumimos lo que va terminando, sin berrinches que a nadie tendrán que reclamar, demandar ni conmover? ¿Cómo asumir lo sido, cómo habremos de disparar todo esto hacia el camino para que nos empuje con él?

…afuera

el idioma como hacha

dentro

el silencio como en la solaz del hogar

nuestra tierra

no verá hijos e hijas rendirse…

Con cuáles palabras vamos presenciando la expiración de otro ciclo, cuáles palabras podrían unirse a la memoria de otras que fueron pronunciadas por nuestros ascendientes, que sobrevivieron, que se impusieron, o que claudicaron para parir este mundo. Pronunciar, dictaminar, decretar, palabras, maldiciones, bendiciones, con la noción de su autoridad, de su lamento, de su poder, como de sus máscaras, asir el predicado asumiendo al sujeto – todo el poder de nuestro hablar, desde nuestra comprensión, desde la conciencia de las capacidades de esta virtud de la raza, evidenciar el acto moral que implica asumir un lenguaje verbal, escrito, a las finales, signado, moral en tanto entrega dominando o esclavizándose, un mirar de mundo, una actitud circunspecta de un alma convencida en lo profundo por principios que la gobiernan y la enloquecen, hace brotar toda esa justicia que se confina en el corazón que nos infunde la vida – Cuántas veces callamos y hablamos lo que teníamos tan al fondo, cuántas veces nos sentimos por fin justos con cuanto nuestro corazón nos demandaba, en ese momento conquistamos lo que más humano tenemos. Entonces, el insistir contra el silencio mediocre, contra lo cobarde, contra lo timorato, contra las renuncias traicioneras, los predicados, el proyecto, la misión, el deseo desatándose de lo que no le es propio para buscar consumarse y otorgarnos un apellido secreto, íntimo, compartido con nuestros hijos, con nuestros camaradas, en la mirada cómplice, en el brindis, el abrazo colmado de palpitares… infundir sangre a los sujetos, a las identidades, y apoderarse del silencio con dignidad, nobleza y solemnidad del que disparó desde su boca sin aprensiones hipócritas, el que conjuró sus palabras sin vacilación, con honesta fiereza y ventura... conquistándonos a nosotros mismos, y toda la tierra a enseñorear, celebrando la profundidad del mundo, el reto del horizonte salvaje, el caudal que serena o embravece conminándonos la humanidad…

a la memoria de la Mercedes S., el Mario B., al Victor J. - go home 2009! por todos los esforzados! por todos los que necesitan de un momento de serenidad! para los que buscan! para los sienten el apremio de ser! por todos cuantos vamos en carrera! para los que en la labor hacen una pausa para el aliento merecido! vamos a por otro año más! que nos espere de pie y de frente!

El devenir de lo inútil

2009-12-27T23:34:00.002-03:00

el devenir de lo inútil
a ser registrado en secuelas
hematomas contusiones inexorables
retorno inútil a la memoria herida

del mercado de basura
de usureros del llanto
del silencio inutilizado
el desfile de generaciones parcas

arrellanadas en los faldeos
de cerros de cúmulos de
montones de pestilentes etcéteras
un hacinado vencimiento

el devenir de lo inútil
la Historia sobre muertos
es elocuente, copiosa y muy bien
adjetivada, como las enciclopedias

los libros de clases, las actas del sindicato
somnoliento, de las guías telefónicas
de los afiches rasgados en el muro
en la esquina insistida, en lo inútil

en el muerto que no revive
las mañanas incesantes
la compostura, el marketing, la jaqueca
la luz en el túnel, el boleto comprado

el bostezo, el rezo, los besos
rutinarios, la espalda encogida
el libro subrayado, la utopía
la enfermedad, el salario, la oligarquía.

,

El Yo como sacramento...

2009-12-27T23:27:00.001-03:00

.

"... El yo es vacío ávido, tangente o diametral a la fe, envasado en un discurso o intermitente en él, es producido por una sugestión diaria, hay un rezo que muta e insiste, permanece en el día a día aunque desfallezca o se exalte. Su vigencia es sacramental."

.

Niño y Bala

2009-11-23T14:19:00.004-03:00

Ralph Eugene Meatyard (1962)

huérfanos limpian los casquillos
por dentro, sus deditos y la pólvora
así
cada agujero cada disparo
tenían algo de niño, sin sonrisa,
travesuras
escondidas en la industria, con sonrisa espesa
y con un hambre inmensa dando mordiscos
al almohadón
e imaginaban una hogaza de pan
gigante que mamá había amasado

Soñaban y en el sueño había bulla de martillazos
pero creían que era un ángel
aplaudiendo
veían banderas negras de cortinas
en las ventanas y creían… creían nada
esos niños
ya sabían lo que era la muerte y que papá no volvería

Estos niños salían de noche a huir
de los perros del barrio, el que los hiciera
ladrar
pagaba penitencia, eso sí,
todos debían correr apenas meter bulla
el ruido de tacos en el adoquín
en el charco, en la calle de tierra
era para las botas

y ellos odiaban las botas

porque se comieron los pies
de los esposos los padres los hermanos
que recién habían aprendido a afeitarse

El más bravo de los perros era el Apocalipsis
del cual nadie podía huir y le mascó
una mano
al niño que después limpiaba guaipes
con las señoras de la industria

Cada manito entregaba elegante el casquillo
para ser bala en 1 hora más
y en 3 ya estar asignada al soldado
el batallón
el seguimiento la bandera por la cual
perforaría el aire la historia
el obituario la efeméride o sólo
un número
de víctimas con una señal secreta de niños.

ráyale y divúlguelo...

2009-10-16T01:51:00.003-03:00

USTED
NO NECESITA
NADA MÁS
LA PUBLICIDAD
MIENTE

(Vinicio Montun)

de "H H" fragmento 3

2009-09-24T16:10:00.003-04:00

(incluido en el libro en construcción “Corrosión y Gracia”)

Rumor a nivel de la cáscara

algo atrapado entre habitación y habitación

algo que se consuela con ser fragmento

algo que quiere quedar

algo a nivel del cambio

delicada como la piel vieja

la que yace en el suelo, la despojada

de lo que ya cayó

de lo que queda

la memoria de lo mutable

una honestidad de serpiente

el hábito que muda hábito

filigrana tras filigrana rastro reptil

un mamífero que arroja pelos

memoria de pelaje

aroma a corteza camino y manada

una piel vieja que necesita cuerpo

que es fantasma entre los escombros

me dirá el trozo de caída

la porción de contundencia donde aterrizar

la instancia de impacto

la fisura de luz contra el úteroscuro

el paso antes de tocar suelo

que en el mudar

lo que queda es la desnudez

un leve frío leve frescor leve jadeo

un leve paso una leve imagen

que persiste y no es la del mundo

que no es uno

(sólo de considerarlo

la multitud se nos allega

para colmarnos el cuerpo

para pujar la memoria renga)

lo que no calla es el viaje

aunque mengue el vibrar

del cambio de estaciones

el susurro de pasar de un paso al otro

que vuelva el silencio proscrito

los que van a mutar le saludan.

Miércoles 23 de Septiembre, 2009 – mediodía

||||||| Los órganos |||||||

2009-08-09T23:23:00.003-04:00

||||||| Los órganos |||||||
===============================================
_______________________________________________

yo soy los edificios
yo soy los muros
yo soy la sombra engullida
yo soy la cara yo soy la vulva yo soy la ingle del macho

yo soy el vigilante
yo soy todos los sueños

la sangre me es
el ardor me es

sin la eternidad del devenir
pero su único rastro padeciente

memoria sintomática

yo, congestión de testimonios
opacidad vibrante
contra la luz de las edades.

_______________________________________________
===============================================

“En la entera dureza de su ausencia de Dios.”

2009-08-05T19:01:00.002-04:00

“En la entera dureza de su ausencia de Dios.”
Hegel.

I.

roca
nuestros espíritus
fosilizados

(esta perpetuidad
nuestra ciencia)

oh vendas!
se secaron nuestros ojos…

viernes santo
- (leer lento: )
especulativo –
conquista las páginas
permanece
detenido

todo el pensar
ahora
es funeral.

II.

horadación
en el horizonte
sesgado

(sirena
canto
voraz)

escuchamos
la letanía
de los caducos

puerta hambrienta
allí convergemos
llenos
de melodía
última
oquedad nombrada

abandono y aniquilación
- (grito último: )
¡ELÍ
ELÍ
LAMA SABACTANI!

…

horadación
en el horizonte
sesgado

gran viernes santo
perpetuo
invocamos el Olvido.

Ya no
ya no

sonrisa fatua
última Gracia
libertad
de anulación

III.

mis apellidos
mis parientes
mis ancestros
de la casa dinástica Hundimiento

yo
camino
para clausurar su heredad
de luz ida
en mi ansia ácida
de sombras

hijos superiores
de la erradicación campante.

viernes 17 de julio de 2009, madrugada.
referencia: “Teología de la esperanza”, Jürgen Moltmann, p. 219.

[ “Sé qué me sobrevivirá…” ]

2009-08-05T18:25:00.000-04:00

Sé qué me sobrevivirá
sé qué se irá conmigo

lo que le reservo
y confidencio a mis despojos
lo que en fragmentos acapares
de mí

Voy sin retraso a despedirme de mi carne
porfiando y corriendo los tiempos
de mi Destino

Voces que convergen a mi camino
para traducirle mensajes al Olvido

Mirar directo a los ojos
de mujeres fortuitas
estrechar la mano
a hombres peregrinos

el Abismo no está hecho para mí
pero en su codiciarme
me envía señales
porque me sabe testigo.

Sábado 4 de Julio, 2008 – tarde

[ “no busco versos…” ]

2009-08-05T18:17:00.000-04:00

no busco versos
los sintonizo
cuando
marchitadas ya las antenas
quedan los últimos
en pronunciarlos

sé

que culminaremos
y habrá algo nos sobreviva
y ese canto habrá de ser

el definitivo.

"Helicópteros" (re-edición)

2009-07-28T03:45:00.000-04:00

Open publication - Free publishing - More poesia chilena

[ “versos para la extinción…” ]

2009-07-14T14:34:00.002-04:00

.

versos para la extinción
fe en el Fin
en la promesa de la derrota
__________________definitiva
de lo que nunca pudo ser

ser en plenitud
plenitud de adiós

desatar el saludo
perpetuo a la eternidad

luz
luz, la victoria, el Misterio abierto

Tu nombre
y esta Historia, caducando.

NN.

2009-07-03T01:44:00.002-04:00

NN.

tu sombra lenta
tu caminar curvo
guardan una promesa

has de saber
que mi Padre te recuerda
mientras muchos no
yo te recordaré, lo juro
cuando ya no estés

un día
el Gran Día
ya no te amenazarán
la lluvia
las pocas monedas
lo largo del camino
“a la pieza”

erguido ese día me abrazarás
y a mi este corazón
se me desatará.

Ese día habrá Justicia.

Honduras

2009-07-03T01:35:00.003-04:00

Honduras.

propongo a los cascos
a los felones y tiranarcas
a sus mastines y a los vasallos asalariados

que entreguen por igual
armas y escudos
a cada cabeza que se manifieste contrario
en la calles

a cada padre y madre
que tiembla tras la puerta
convencido por impacto, que la contienda está perdida

por desigualdad de fuerzas

entonces

sólo entonces

veremos quien se gana su derecho
a gobernarse

sólo entonces
veremos quien es el más bravo.

por Vinicio Montun
miércoles 1 de Julio, 2009

Verso-Auxilio

2009-06-13T16:20:00.000-04:00

Verso-Auxilio

a Suny.

quisiera escribir un verso
que un día me diga “hasta luego”
y se adentre en el bravo mar

que como gran trozo de madera
llegue hasta los brazos de un náufrago

(escucha por mí
verso amigo
la serenidad de la profunda mar
escucha por mí
verso amigo
la desesperación liberada de un hombre)

que lo traiga hasta la orilla
y yo lo mire prójimo

que al extenderle la manta
convidarle de mi fogata y cigarros negros
me diga

gracias

y yo

“yo también estuve allí”

.

"Dibujo"

2009-06-09T04:46:00.005-04:00

Poema Esquemático II: El último hombre.



Yo
el último
trazaré una línea
en la cueva

para que el que viniere
(de venir alguno)
crea
como yo creí
que sus letras
le sobrevivirían

(pensamiento:
si llega alguno
vendrá con otros alfabetos
pondrá su huella
donde yo la he puesto)

En el intento de otras huellas
descifrar las que apenas quedarán
de las mías
se llevarán la vida
aprendiendo
lo que nosotros no

hasta quemar la última página

y vendrá a morir entonces
diciendo

Yo
el último
trazaré
…

After us – After the Reveal 2

2009-06-03T16:18:00.001-04:00

After us – After the Reveal 2

Ingravidez envoltoria
por fin
una universal redención en el Silencio
un pasmo de luz total y beligerante
una anulación de la memoria
en la caducidad de los hechos acaecidos

no hay playa
orilla o bahía
ni marea ni rocas
ni bendiciones o maldiciones
ni sonrisas ni aullidos

Silencio y luz
errancia absuelta de la
Oscuridad

Adiós.

.

After us – After the Reveal 1

2009-06-03T15:59:00.004-04:00

After us – After the Reveal 1

como sospechosas diluciones de la luz
en ciertas franjas equívocas
parecidas al pensamiento

Roberto Juarroz.

Lugares despojados de cotidianidad
rareza de la estadía
entre objetos sin constancia de díaadías

chorreando el pasado y futuro
hasta un fatuo hoy, un presente, que parece cuento
algo leve, como la luz errante en el cosmos

sin una orden
entre un caos anónimo
que quiere olvidar paraísos

crueldades y bondades

y que todos callen.

.

[ "diseminar esta enclaustrada geometría..."]

2009-05-04T01:01:00.008-04:00

diseminar esta enclaustrada geometría

hasta la horizontalidad voraz

de las hormigas que han de recogerme

perderé lo más preciado del grito:

mi yo, el instante

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

que me lleven a sus despensas

descender, olvidándome.

la tangencialidad sutil subterránea

que me prescinde que me llama

que me sosiega de límites

pasada ya, la hora de aduanas y rincones

únicos

que lo subterráneo me comparta sus madrigueras

las que cobijo hoy en el pensar, que se irá

conmigo y que juega hoy en los reflejos

ellos tendrán memoria muda, una que

ondulará en mi corrosión, y ellos pasarán

también, y el silencio nos conciliará

en el mismo perímetro oscuro

sobre la luz débil del núcleo

su altura de palabras desconocidas.

[texto compuesto por Coyote Sorge y Francisco Degolla, ambos de la Fraternidad de Los Umbrales]

procedimientos

2009-04-24T17:59:00.002-04:00

-

PREGUNTA: ESCRIBIR SIN EL VERBO SER

...

[ “porque no es la heredad…” ]

2009-04-06T15:26:00.002-04:00

.

porque no es la heredad,
su patrimonio ojeroso,
sino lo que quede
la huella y su revés… pero yo.

Escindido de anoche o mañanas
por fin, sin un día a rastra
viento en el cristal

alrededor de la telaraña
ya no en ella,
consciente del colibrí y su sombra

de su vuelo y el atisbo de la serpiente
comiendo la sombra, la silueta y la luz
el nicho, los escombros… pero yo

errante o al revés.

.

[ "En el decir de lo mismo..." ]

2009-04-03T21:00:00.003-04:00

en el decir de lo

mismo

vibraré tras las palabras

perdido en la sombra

de lo mismo

lo dicho

y sólo en el sentir mudo

quedará, singular, mi patetismo

mi nombre, mi único decir

lo mismo, que los genios, que

los inéditos

lo mismo que el que contempla

que el que lo dice

(sin título)

2008-10-24T11:56:00.006-03:00

(verano)

2008-07-22T04:02:00.005-04:00

(para que lo leas en tus manos) [rapidshare / pdf]

versos a la muerte

2008-07-16T19:45:00.001-04:00

descarga para impresión

Niña quieta.

2008-05-14T03:03:00.001-04:00

Helicópteros

2008-05-01T23:48:00.025-04:00

descargue el texto para imprimir

.

Canis Latrans - single pre-lanzamiento

2008-04-18T22:55:00.007-04:00

Canis Latrans
http://www.myspace.com/coyotesorge

proyecto solista de electrónica ambient, noise, drone y lo-fi

single "A ras" de pre-lanzamiento del segundo disco en camino, "Archivos FL"

p.d.:

Canis Latrans = Coyote Sorge

- - - P A E N E U M B R A - - -

2008-03-25T03:00:00.002-03:00

Paeneumbra

http://penumbranido.blogspot.com

ilustraciones de
Coyote Sorge
para
venta y encargos

invitados están para obtener algunas de las ilustraciones y
colecciones que comenzarán a ser ofrecidas en este sitio, junto con
poder comentarlas e indicar las de su predilección.

.

sus versos de pánico

2008-02-28T18:13:00.000-03:00

la gravedad va comiendo
de la carne, su canto
sus versos de pánico
sus versos de pánico

.

2008-02-22T15:06:00.001-03:00

Buenas noches, Señor Abismo.

a C. W.

“¿puedo llorar contigo?”

Se me arrancan niños pequeños, pequeñitos, con risa pequeñita, a un espacio incoloro, que se los traga como desparece el granizo, el brillante granizo, en la tierra tibia – así un lecho extraño donde van a desfallecer recuerdos y rutinas mutiladas, donde podía respirar alegre y afable, la repetición diaria de sonrisas, y satisfacciones, satisfacciones con el calor de mi hijo correteando por entre los ruidos, por los pasillos de sus cabellos, jugando a ser mi alegría…

¿cómo compatibilizar mis órganos, ahora, todo retorcijones, todo punzadas, todo ardores de ausencia, con el silencio cósmico que se llevó a mi hijo? ¿cómo ahora, hacer siamés los abismos que me repletan con el otro que me esconde esos ojitos añorados, si está ésta piel, ésta ropa, éstas muecas tristes que llevo por cara, este desconsuelo que me abotono todas las mañanas, se interponen como se interponen las montañas, los desiertos, las tierras baldías, al abrazo imposible de las cuevas secretas, profundísimas, a los cielos altos, altos, estrellados y tan, tan oscuros… que no veo tu risa brillar, hijo mío, perdido tú, allá, allá tan arriba.

El Testigo

2008-02-15T18:47:00.000-03:00

Inconmensurable desierto

2008-02-12T22:21:00.000-03:00

[dibujo: por Coyote Sorge]

Inconmensurable desierto

por
Rodrigo Sandoval y Félix Torres Hevia

They feel so lost and burned through our days

Stoner caravan emerge from sandsea

Sleep, “Dopesmoker”

nómadas y sus pasajeras civilizaciones

con el matiz derruido que da la tormenta y la canícula

levantan su marcha pesada de arena

vez tras vez, sin mirar al frente, velada la vista,

su creador los esparció en la sequedad

perdiéndolos dentro de su gigantesca conciencia

plasmados apenas alrededor de sombras, sus cuerpos

que son recuerdos en un pincel de viento, sal y arena

agobio de sus fuertes muslos

exhaustos en medio de la procesión antigua

caen uno a uno

y muerto el cuerpo, sus sombras se adosarán

a la aventura lánguida y muda del polvo

en el vagar de los vientos.

Tan sólo quedó uno, volviendo la vista

respirando el polvo arcano

“largo trecho queda, pero, qué más da”

suspiraba ronco y trémulo

“¿es que hay algo más bajo la arena?”

* * *

mundo que se desvanece

gigante reloj de arena de horas universales,

que desaparecerá, con el último

grano de arena que caiga por su eje,

tragándose al tiempo,

congelando al Universo, en su ceguedad

ya asentado su destino

¿no es acaso ésta esa época

que con tal destino grande,

amenaza con el miedo?

pero no, no nos dañará

pasarán las generaciones

incubados sus últimos despojos en la memoria

consagrada al vientre cósmico

y aunque inconmensurable el número de sus penurias

como la arena que besó ardiendo los pies de los que perecen

la memoria, en el silencio de las fosas

conocerá junto a la muerte de las estrellas

el número exacto del tiempo, la arena y los pasos confinados

a remembranza.

[ "al rumor macabro de los relojes..."]

2007-12-26T01:33:00.000-03:00

martes 6 de noviembre de 2007. tarde - Sta. Cruz.

(sin título)

a n*

al rumor macabro de los relojes

a su montón de risa insipiente

al rumor de roedores negros

a su ajetreo de patas escabulléndose

lo nuestro, los espectros, los ecos

y las puertas abiertas

las llaves encontradas en viejos muebles

y las que nos fuimos besando

el crujir de la casa, es el crujir de los huesos

los rincones ocres, son herrumbre de recuerdos estancados

nos llevaremos los cofres los frascos el polvo de plata

las perlas de oro

o quizá tan sólo el vaho de nuestro suspirar,

de las cenas tenues, las albas contigo,

las mañanas grandes

los murmullos a ojos cerrados

todo lo que quepa

más allá del marchitarse de nuestro cuerpo

allí en lo mínimo

en la puerta pequeña a lo inmenso

en el secreto orquestal del espíritu

en la grandeza sinfónica de su canto

desmoronándose, negra y triste quedará la casa

y nos iremos

nos iremos amarrados a nuestro espíritu jovial

como huye una cinta suspendida en el viento

y en su carrera, se revolcará nuestra melodía

vertiente verde atajo rojo viento violeta

invadiendo los páramos con tropel de bosques

y con todo el aroma que nos llevamos dentro,

y la venia del Creador,

le morderemos el espanto al Vacío

y nos trenzaremos a un porvenir fulminante

mas hoy me quedo en nuestro nido de latidos

y me aferro a ti como la tierra a la semilla

enroscándonos haciendo estremecer

el obsoleto detrimento

y de nuestra hambre tierna,

el crujir de la casa en penumbra.

Diciembre - carta abierta 2

2007-12-17T00:16:00.000-03:00

Ζωή

domingo 16 de diciembre de 2007 – 23:26

Cuántas confirmaciones y afirmaciones hasta ahora. Cuantas cosas susurradas, dichas, casi gritadas – a menos que el desorden de los ritmos sanguíneos los consideremos un grito a tras-de-piel.

Me posibilitaron, me prepararon de forma fulminante para recibir un regalo. Y ese regalo, gracias a esa preparación, esa cura, esas enseñanzas, hoy es mi sonrisa, o sea tú.

(No me remitiré a decir lo que siento por ti, me refiero a lo evidente hasta este tiempo. Tanto lo sabes tú como yo, y los que nos rodean, y los que me saben. Sólo por reflejo, puedo decir que otros me han demostrado que sí las cosas han cambiado en mi vida. Somos otros Natalia. Y en tan poco tiempo. No me importa un mañana en el que alguien o una parte de nosotros dijera “pero ¿y más adelante dirán lo mismo?” – no, no me importa, si sabes que todos los días te amo. Las certezas no se abandonan al Pasado, ni se le otorgan al Futuro, sino que se las aferra en el Hoy.)

Varias personas se me quedan en el tintero si es por escribir “cartas abiertas”, o personas por nombrar para decir “mis 25 años son estas personas”, y son aquellas que pasaron y marcaron, o que permanecen, pero en especial en este período han hecho intervenciones excepcionales, quizá algunas queriéndolo a conciencia o no – las primeras que se me vienen? Ignacio Leyton, Luciano Muñoz, Natalia Celis, el ya homenajeado Rodrigo Sandoval, Javiera Rojas, Andrea Fuenzalida, Juan Zapata, Guillermo Marguart, Matías Lamarque, José Miguel Ladino, y M. Florencia Pascal.

Todas aquellas personas dejaron la marca, no reniego de las eufóricas sonrisas, las lágrimas de quebranto y gozo, y las heridas que tardaron tanto en cerrar.

Podría escribir una carta abierta respecto a cada una de esas personas. Pero nace el sentir de que son contadas las que deben sí o sí ser nombradas hoy. Además, se obvia mi familia sanguínea, no es necesario tanto hacerlas presentes, ya que es innegable todo lo que han dado, entregado y soportado - porqué no decirlo. El que seamos una familia no garantiza, ni por ende se da a entender lo que cada día nos entregamos, ya que en otras familias no sé da. Son una bendición, tal como son. Eso se agradece siempre, y mi amor y fidelidad le son incondicionales, y les debo más que mi vida.

Lo que soy hoy, está siendo jalado y afirmado cada día por lo que es el Señor Jesucristo en mi vida. El Maestro, el primer servidor, el hermano, el mejor amigo que tengo – El redentor, el salvador, el Camino. Es tal su amor por mí, que no me dejó como estaba sino que fue instruyendo mi alma y guiando mi espíritu a lo que soy hoy, sin Él no soy nada. Esto lo digo sinceramente, porqué sé por todo lo que he pasado, y que quizá sin que nadie lo sepa bien, si no fuera por su amor infinito, yo no estaría acá. Es un Dios vivo, un Dios de milagros, un Dios con autoridad y bondad supremas a cualquier tipo de entendimiento.

Hay cosas en la vida que llegan sí o sí, que son tan comunes, aunque cuesten. Soy bendecido por ellas, pero sé que en éstas no se refleja de por sí que la vida “avance”. Por ejemplo, las posibilidades laborales, los estudios, etc. Pero sí he de decir que hay regalos y bendiciones grandes que manifiestan que la línea de la vida es alterada para afirmar que no se es la misma persona, que la Novedad se manifiesta nuevamente, que la sonrisa es posible de nuevo y con mayor fuerza, que la Vida pueda desafiarnos nuevamente – Y con todo esto que he escrito he querido decir de que mi vida ha sido bendecida con la presencia de Natalia M. S. Si he de nombrar a otra persona, si he dedicar la otra carta abierta con motivo de mis 25 años cumplidos, es a mi amada a quien la dedico, por todo lo que me significa y que me demoraría y me sería complicadísimo tratar de escribir todo lo que me significa. Pero a veces ya ni las palabras merecen el privilegio de expresar lo que se lleva dentro y a ras de piel. A ras de alma. Y lo que puja desde el espíritu hacia fuera como una explosión contenida, como una supernova de anhelos y fecundidad.

No tengo nada más por decir, que agradecer tu permanencia en mi vida, y repetirte que hay alguien que te ama mucho más que yo, y ese es Dios, porque te amó antes que yo, y que fue tal su amor por ti, y por mí, que posibilitó nuestros devenires y caminos de tal manera, que incluso que de antes que nos amáramos, que de antes que si quiera nos conociéramos, Él ya preparaba las circunstancias para que nos encontráramos, y así desde Él, otorgarnos la sonrisa actual que llevamos, con todo lo que eso significa y costó, mutuamente, y por partes separadas, con todo lo que traíamos con nosotros. Como dicen por ahí, “el devenir de una sonrisa”. Y, que gracias a esa Presencia, a ese amor anticipado e inescrutable, a esa inmensidad, es que tenemos la garantía, cada día, de que nuestro amor mutuo puede crecer mucho más, porque la fuente, el origen de ese amor, su procedencia, es eterna, no depende de nosotros, sino nosotros de ella, y que es infinita y está a nuestra disposición, en la medida que nosotros queramos, soñemos, anhelemos, y nosotros estemos a disposición de ella…

porque si somos y nos disponemos como un cáliz*…

“no nos queda nada más que estar abajo

de todas las fuentes que derraman y derraman vida…”**

Félix Torres Hevia.

p.d.: entonces, quedo en silencio, y sólo quiero abrazarte.

(*) 2 Corintios 4:7

(**) Cáliz

(no por el vídeo, sino por la canción:
♪ Jesús Adrián Romero - Mi corazón te canta )

publicado originalmente en FLOG
1era Carta Abierta Diciembre: http://www.fotolog.com/coyote_sorge/36841933

Pies de Riva

2007-11-25T18:10:00.000-03:00

es que amé cómo me quedó esta foto T.T

foto de anoche (sábado 24 de noviembre, 2007) en bar El Samobar de Rasputín.

vean las demás en el Flickr, o directamente en el TAG

en un claro del bosque

2007-11-24T15:41:00.000-03:00

[ destino original ]

Nebel

2007-11-06T22:07:00.000-03:00

[dibujo por Coyote_Sorge - "Dos en la niebla"]

domingo 04 de noviembre de 2007. 20:45

Nebel.

a n*

(♫ suena:

autor: Eluvium

tema: Zerthis was a shivering human image)

niebla eléctrica nos arropa a solas, arremetiendo con oleajes, interna, dilatándonos dentro en explosiones de chispas risueñas, cubriéndonos un color tenue y oscuro de amanecer anunciándose – como se anuncia el torrente de latidos en el sonrojo.

en medio de éste océano leve, florece un latir grande de nubes inquietas, acumulándose hasta lograrlas mascar… …con ésta niebla, antes que el mundo despierte nos escabullimos bajo el ala de un albatros gigante, que nos aleja cantando tormentas, con las olas en la mirada, con garras de caminos encontrándose, camino escondido donde nuestros pies se encuentran y acarician, pisoteando hasta más abajo del barro el pasado, y evaporándose en rayos el porvenir, porque fulguran las miradas con hambre mutua, un hambre que nos fuimos escoltando de tan lejos, tan lejos cariño mío, con palabras que apenas asomadas a nuestro anhelar-garganta, ya nos íbamos mordiendo como fieras sujetando a sus críos, depredándonos una y otra vez, dándonos de beber un silencio húmedo, con rocíos y lágrimas como de arbustos mojados, en el bosque nuestro, cuando dolía el tiempo, que habría de limpiar el óxido a los cerrojos necesarios para nuestro haber, y marchitar todos aquellos que habrían de tragarse para siempre, llaves funestas, y cuando no se aguantó más la alegría, cuando nos confesábamos apenas, cuando fuimos amalgama difusa, dos nieblas azules colisionando, dos fantasmas, dos especies nuevas, que contiguos se acoplaban formando un salón inundado, fragante, trenzando maullidos, aullidos y susurros, depositados sobre las aguas secretas de ese salón que terminó siendo un cofre, entre 2 pechos siameses, una cabaña, con sabor a nuestra mesa

criaturas que se hablan adentrándose en la otra, zurciendo una tormenta fresca – lluvia riendo hasta lo hondo de la medular armonía.

y cada gota que caiga, anuncia el océano que formará.

El rocío

2007-10-15T10:29:00.000-03:00

Quizá no es la versión definitiva, pero ya es propicio sea publicada.
Dedicado N. M. - palabras, prosa y confesión de un proceso, y divagares.

sábado 13 de Octubre, 2007. 23:00

micro, camino a la oficina.

El rocío

a n*

“La gota de rocío

del cielo se cayó

y en ella el amor mío

la carita se lavó

pero era tan temprano

que no salía el sol

y se helaron las manos

y mejillas de mi amor

creí que las estrellas

la iban a buscar

y que en su cara bella

se ponían a jugar

me dijo: tengo frío,

acércame calor

y fui con tanto brío

que encendí su corazón

y mientras la besaba

me dijo en un temblor:

esto es lo que faltaba

para que saliera el sol

¡oh! gota de rocío

no dejes de caer

para que el amor mío

siempre me quiera tener

¡oh! gota de rocío

no dejes de caer

para que el amor mío

siempre me quiera tener

- ¡oh! gota de rocío…

siempre me quiera tener

- …no dejes de caer…

siempre me quiera tener

- …para que el amor mío…

siempre me quiera tener

- …siempre me quiera tener.”

La gota de rocío – Silvio Rodríguez

el mutismo tiene sus rocíos. (No “el silencio”: sabe mi noche cuántas palabras y preguntas hacen barullo dentro de los muebles. Sabe Dios cómo las cubro con canciones, como con sábanas blancas antes de la mudanza o el abandono). Todas esas palabras, frases y miradas, se reducen vulnerables y sinceras – como la desnudez de las criaturas neonatas – en gestos lisiados por la añoranza, quizá laxa nostalgia, un gris sobre las superficies – el polvo viene a ser, como las pestañas que se le caen a este sacramento de esperas y resignaciones.

(HH – sigla de silencio – óxido sobre el metal soberbio…)

estos gestos que no llegarán hasta ti, estos acurrucos huérfanos, los desangra la noche en frascos que guarda en habitaciones escondidas…

y un orfanato completo, como de rocíos evaporándose, crean la bruma que a mis pies calza… justo en esta noche, en que el silencio se repleta de atajos hasta tus vestigios.

domingo 14 de Octubre, 2007. 04:16.

oficina

_los fabulosos cadillacs // a amigo j.v._

aprendí la escritura para confesarme - así comenzó este afán. Y para que me recordara, el Pasado, como su hijo fiel. Entonces, si mi madre callaba, y mi padre era un niño azorado, yo me iba de letras secretas, y dibujando siempre que podía, teniendo frente al mar, mi arrullo, mi abismo. Se aprende así a guardar las palabras, como el amanecer retiene el rocío sobre su piel, para llegar y besarla, como yo besaba la tuya…

entonces esta sinceridad furtiva mía, modesta quizá en el intento de exudar este extrañarte, o más bien, la benevolencia que desde niño le reservé a las palabras, a la ensoñación y a la mirada resignada, para que se dejaran ser, como devolviéndole a los Elementos sus criaturas, permitiendo se fundan con todo lo colorido, con lo que, cuando el ruido del mundo deja de ser un momento, la penumbra se acaricie sola, autocompadeciente, entonces, llegan todas las bandadas de aves, que los secretos, las penas, y las alegrías atesoradas, preñan en las almohadas, en las ventanas por donde miramos, solitarios, en los olores que apretamos, en los calores que extrañamos… en este querer caer lentamente sobre ti, como rocío, ahora que lejana duermes - y yo, abandonándome a este viejo ritual de noches, olas rompiéndose, oscuridades susurradas – ojos de niño nocturno.

(y los aullidos que las lluvias zurcen dentro, dentro, donde el tiempo se derrama, inútil, una y otra vez, marejadas que en lo interior no se detienen) (como tu mirada que se escondió tantas veces, y yo iba a su búsqueda, dentro, dentro del beso, dentro del olerte, dentro del abrazarte, siempre, siempre)

domingo 14 de octubre, 2007. 07:34

oficina

_kylie minogue // chocolate_

Escribirte mientras duermes, justo en el momento en que el sol saluda de nuevo, para infiltrarme en alguna ranura sombría y cálida de tu respirar, haciendo caso omiso de lo se haya dicho antes de ayer, másayer, muchoántesdeayer, antes, mucho antes cuando fuimos tercos por ternuras en colisión.

pausa para disgregarme en recintos cálidos, aferrando el café y cerrando los ojos a ratos. Morder nuevamente el chocolate compartido, en la noche haciendo sonreír tus ojos con confesiones tímidas y de golpe, intimidando la distancia que terminaría prestándome tu mano, un momento, un largo y atesorado momento. Y un rato bien después de nuevo tenerte cerca, cerca, una mañana y besarte nuevamente, y ahora en el recuerdo, nuevamente, besarte nuevamente, porque en el total del Tiempo, puedo zambullirme y hallarte presente, posada en loquequedatrás… … …si duermes aún, aún puedo llegar, sin que tengas que despertar a abrir tantas puertas - no, no abras más puertas, cariño mío, si ya dispuse tantas, que ahora tan sólo basta que rastree tu olor dulce, tus ataques risueños, tu arrimarte a mi costado a mi cuello a mi piel olfateándome como se levanta el vapor de este café hasta mi rostro, como lo haría el alba que me rodea.

porque tan en solitario no te fuiste, no estás tan sola contigo misma, siento decirlo, ni yo lo quedé - hay trozos míos, pequeños, leves, que cualquier brisa que acarree tu aroma puede recogerlos, y caer, caer, caer de nuevo, atraídos por la gravedad tierna de tu contorno somnoliento, por la sonrisa furtiva que me muerde, que me atrapa…

* * *

09:31

y tus ojos, superlativo de todo lo simple y vivaz.

(dos gemas en mi memoria incrustadas, como las que los profetas contemplaban brillar y hablar - los mismos ojos que los sabuesos de las nubes y los climas primaverales, vienen a lamer con cariño de hijos, depositándose como tinta en tierra, como estrellas en útero, o con cariño de amantes errabundos, cumpliendo el camino de su nado, o con cariño de nobles criaturas moribundas, a descansar donde las memorias ancestrales mandan en secreto a volver… volver… volver… honorablemente volver . . . )

* * *

y escribir así, es la memoria-siembra, es el escribir-cosecha, para la vislumbre del germinar de lolindo

porque así como al cosmos le saca luz la luna, así la escritura al sol que llevamos.

porque lo matinal en ti

tras muros con ajetreo de aves nuevas

porque lo riente

tras el capullo de tus gruñidos tiernos

por placer de somnolencia

invocan el acurruco

del que se enroscará plácido

en tu cuello de gata blanca

en ese reunirnos, fascinados,

de tu cabello bosque.

lunes 15 de octubre, 2007. 05:42

oficina

metaforizar es una forma de funeral.

metaforizar para echar llave.

(y aunque te mantengas presente, ya

no, ya no es esa historia que tan

bien supimos bordarnos a la piel).

buscar algo que se derrame, algo que pueda deslizarse, algo que tenga de cómplice a la frescura, al alba, a los que acechan, a la luz débil, a las penumbras, a las fiestas y penas en secreto, para poder portar esta añoranza hasta su tumba de insectos únicos, desvanecida en tierra, como pulpa derramada desde la altura que tuviera un vuelo hasta tus pies…

porque así pequeños, espolvoreados sobre las hojas secas, va cayendo este extrañarte, resumen de lo que queda, y acaso ya exhala seres brillantes, espectros con gerundio de semillas, para volar como vuelan las aves migratorias, acaso para ir y rozar tu frente, ir y besar como besan las gotas que caen, tus ojos, ir y envolver algún trozo de hombro, como envuelven en lo subterráneo las raíces de las flores alguna porción de tierra húmeda, y pasearse por tu cuello y pecho, como pasean las gotas de rocío, el temblor verde de las hojas jóvenes…

así, minúsculo y en multitudes, llegar hasta tu cuerpecito durmiente, yacer un rato, como yace un rato suspendido en la espera matinal, y acaso sentir ese escalofrío débil de la lejanía, esa invocación migratoria del sol, que reclama salir y así, así todos nosotros huir, ahuyentados por un calor brutal…

o acaso, ¿preferirías nos transformemos en humedad? y así enterrarnos con la lentitud y solemnidad del rocío moribundo, que se sabe tan frágil como las penumbras y la ternura, y así, así decantar en secreto, por entre tu piel que iríamos haciendo de ella nuestro lecho nuestra vertiente mortuoria, nuestro amanecer fatal, nuestra sábana predilecta, nuestra confidencia sagrada…

y así nunca decir adiós, y fundirnos con el violeta de todos tus próximos despertares. quedar recónditos, como tu acurruco que alguna vez, asistimos… asistí… presencié… envolví…

lloviéndonos, lento.

[Es tan suave la fuga de este día] - Ricardo Reis

2007-10-13T09:35:00.000-04:00

[foto: por Anjali, “Forget me not 4”]

Anoche repasaba un libro antología de la poesía de Fernando Pessoa, que con el tiempo, se ha vuelto uno de mis autores favoritos. Por mano de uno de sus heterónimos, en éste caso, Ricardo Reis, escribió este poema que es uno de mis tantos favoritos de él…

dedicado a un 12 de Octubre del 2007 y a una lluvia violeta - n*

[Es tan suave la fuga de este día]

Es tan suave la fuga de este día,

Lidia, que no parece que vivimos.

Sin duda que los dioses

nos son ahora propicios.

En noble paga de esta de que tenemos

en la verdad exiliada de sus cuerpos

nos dan el alto premio

de permitirnos ser

lúcidos comensales de su calma,

herederos, un momento, de su diestro

modo de vivir toda la vida

dentro de un solo momento.

De un solo momento, Lidia, en que alejados

de las terrenales angustias recibimos

olímpicas delicias

dentro de nuestras almas.

Y un solo momento nos sentimos dioses

inmortales por la calma que vestimos

y la altiva indiferencia

a las cosas pasajeras.

Como el que guarda la corona de victoria,

estos mustios laureles de tan sólo un día

guardemos para tener,

en el rugoso futuro,

perenne ante nuestros ojos prueba cierta

de que un momento los dioses nos amaron

y un hora nos dieron

no nuestra: del Olimpo.

(♫ Philip Glass – The hours theme )

2007-10-09T21:26:00.000-04:00

a Natalia M.

trataba de recordar el parlamento, mientras daba vueltas en círculo a su escalera.

“me gusta cuando callas, porque es como que, no puedes decir algo, y lo intentas decir con la mirada”

(y yo sólo recordaba trozos de esto, mientras tu forcejeabas con tu indecisión pre-salida. :) )

"Dear Leonard. To look life in the face, always, to look life in the face and to know it for what it is. At last to know it, to love it for what it is, and then, to put it away. Leonard, always the years between us, always the years. Always the love. Always the hours."

http://www.imdb.com/title/tt0274558/

9 am

2007-10-08T11:07:00.000-04:00

[foto: por Prismes – “In the evening”]

Lunes 08 de Octubre, 2007. 11:00 am

9 am (♫ Yann Tiersen & Shannon Wright – Pale white )

a Natalia M.

a las 9 el sol se detiene. a las 9 (afuera) la brisa prosigue, sí, ella sí. a las 9 el verde brilla, él sí, el verde brilla más. (dentro) a las 9 ambos se acurrucan más, a las 9 sí, en la mañana que el sol se detiene un poco, y el amarillo va calentando un poco más, intercalado con la suave y fresca brisa, a las 9 y por entre los visillos y los abrazos somnolientos. Entonces el sol otoñea por los aires unas aves, entonces la brisa primaverea unas inspiraciones arrinconadas

y al exhalar, ya son las 9:01, un rato bien después.

(lo otro escrito mientras el acurruco y Helios)

2007-10-06T20:26:00.000-04:00

[foto original de: Equivoque – “The green room”]

♪ ☼ Helios - A rising wind

se posó un instante con el reposo de la penumbra, la fierecilla derramó un azul matutino y me abrigó depositando sonrisas con estruendo de piano… gota* a gota en silencio que le fui mordiendo, con la solemnidad del cánido, que refresca las fauces en el arrollo riente.

_______________________________________

(*) y el lapsus linguae casi escribe: “gata a gotas”, como una gatita lloviéndose de apoco, como la lluvia de costa.

(los detalles son tuyos)

2007-10-05T01:10:00.001-04:00

[ no ver sino oír]

(y los niños que se escabullen de la cabaña, antes del despuntar solar. Y cuando el astro dispara sus primeras miradas, lo niños ríen y corren por los pastizales, en las faldas de las grandes montañas)

notas - Heidegger

2007-09-21T10:10:00.000-04:00

[foto: por Coyote_Sorge]

Heidegger – Devolverle el Misterio e Inquietud al ser.

selección de citas del libro

Ser-en-el-Mundo

Comentario a la División I de Ser y Tiempo de Martin Heidegger

Hubert L. Dreyfus

de la Introducción y el cap. 1

“El malentendido tradicional de lo que es ser un humano, comienza con la fascinación de Platón por la teoría. La idea de que se podía comprender el universo de una manera desapegada y desinteresada, revelando los principios subyacentes a la inmensa profusión de fenómenos, fue de hecho la idea más poderosa y excitante que ha tenido la humanidad desde el descubrimiento del fuego y el uso del lenguaje. Pero Platón y nuestra tradición erraron su camino al pensar que se podía lograr una teoría acerca de todo – incluso de los seres humanos y su mundo – y que la forma en que los seres humanos se relacionan con las cosas es a partir de una teoría implícita acerca de ellas.”

“Desde Descartes, los filósofos se han atascado con el problema epistemológico de explicar cómo las ideas en nuestra mente pueden dar cuenta verazmente del mundo externo. Heidegger muestra que esta epistemología sujeto/objeto presupone un trasfondo de prácticas cotidianas en que somos socializados, pero que no tienen una representación en nuestra mente. Ya que él llama “nuestra comprensión del ser” a este modo más fundamental de hacer que las cosas cobren sentido, sostiene estar haciendo ontología, es decir, inquiriendo acerca de la naturaleza de esta comprensión del ser que no conocemos –que no es una representación mental que corresponda al mundo- pero que sencillamente somos.”

“Si todos tuviéramos claridad acerca de nuestras “presuposiciones”, nuestras acciones carecerían de seriedad. Como dice Heidegger en un trabajo posterior: “Cada decisión, … se basa en algo que no dominamos, algo oculto, confuso; de lo contrario, jamás sería una decisión”. Así, lo más importante y significativo en nuestras vidas no es ni debiera ser accesible a la reflexión crítica. Esta presupone algo que no se puede articular plenamente”.

“Heidegger cuestiona el punto de vista de que la experiencia es siempre y básicamente una relación entre un sujeto auto-contenido con contenido mental (lo interno) y un objeto independiente (lo externo)”

“Insiste en que retornemos al fenómeno de la actividad humana cotidiana y dejemos de prestar atención a las oposiciones tradicionales de inmanente/trascendente, representación/representado, sujeto/objeto, y también a oposiciones dentro del sujeto tales como consciente/inconsciente, explícito/tácito, reflexivo/irreflexivo” [que se joda la dialéctica]

“ ‘¿Cómo se podría describir la conducta humana? Ciertamente sólo mostrando las acciones de una variedad de seres humanos, ya que todas se entreveran entre sí. lo que determina nuestro juicio, conceptos y reacciones no es lo un individuo está haciendo ahora, sino más bien toda la algarabía de la multitud. Esta última provee el trasfondo contra el cual vemos una acción.’ (Wittgenstein)”

“El interés primordial de Heidegger es plantear la pregunta del ser –encontrarle sentido a nuestra capacidad de encontrarle sentido a las cosas- y volver a despertar en la gente el sentimiento de lo importante que es esta pregunta tan oscura.”

El Castillo

2007-09-14T10:45:00.000-04:00

(sobre la novela de Franz Kafka, "El castillo")

(nota # 01 - soundtrack 2007)

2007-09-03T10:58:00.000-04:00

- We're in Love -

Elysian Fields

Turn the voices way down
Finally admitting what you hear
Shadows are trembling
Like branches that never disappear
I used to watch them dancing
When I was lying in my bed
I'd count the headlights
From the highway
And wonder where it led
Where it led

All alone, I'd dream
Of castles
All alone
Forgetting myself
If I walk on water
When it feels like dying
We're in love
So why am I crying?
Love

We can caress the flowers
Below the sea, above the ground
Set fire the ocean
Like kisses igniting hearts that pound
One day you'll take me dancing
Carelessly we'll soar
To old Spanish songs
Under moonlight
We're spinning round and round
Round and round

All alone, I dream
Of castles
All alone
Forgetting myself
What if it never finds you
And it feels like dying
We're in love
So why am I crying?
Opened
Opened up
And it's all or nothing
We're in love
So why am I crying?
We're in love

2007-09-03T10:22:00.000-04:00

una ranura en los póstigos.
¿caerán?

(y la cancioncita de nuevo, la que me fui cantando casi involuntariamente todo el camino al lugar donde todo giró... como algunas vez - again)

el Arte resucita en un niño

2007-08-27T00:09:00.000-04:00

El Arte resucita en un niño.

____________________________

- O sea, ¿está muerto el Arte?

- sí

- pero ¿cómo voy y lo utilizo si está muerto?

- SIENDO un niño, pero el niño no va y TOMA el arte como un juguete, el arte ES un niño.

- ¿He de nacer de nuevo?

- No, que mueran todos tus disfraces hasta que salga el niño.

- ¿y porqué un niño?

- No es cualquier niño, es la segunda inocencia, SABER y SENTIR que hay realidades, interiores primero, y exteriores, segundo, que se han estancado en primaveras relucientes, que cansan el ojo, en veranos que se calcinan, en otoños que no paran de caer, en inviernos que marchitan y sepultan todo… el niño DANZA, se mueve por todos los elementos, juega destruye crea, constantemente, cada estación, cada ciclo tiene su maravilla, y ante los ojos del niño TODO ES NUEVO, todo tiene algo que decirle, siempre el llanto es como un primer llanto, una risa es como una primera risa, no hay peso de un futuro pronosticado, porque todo se hace HOY, y no pesa el pasado, porque todo se recrea y recicla HOY…

- … y uno aprende a caminar de nuevo…

- … como se hizo la primera vez: arrojándose.

C. G. Jung – Recuerdos, Sueños y Pensamientos, pag. 59

2007-08-22T11:04:00.000-04:00

pintura: Ron Richmond, Compassion

C. G. Jung – Recuerdos, Sueños y Pensamientos (Seix Barral, 1966) – Período Escolar, pag. 59

“Estos fueron los acontecimientos decisivos de mi vida. Entonces me di cuenta: Soy responsable y de mí depende cómo se me presente el destino. Era un problema que me planteaba y al que debía dar respuesta. ¿Y quién plantea el problema? A esto no me respondió nadie. Sabía que yo mismo debía responder desde mi propio interior: me encontraba solo ante Dios y Dios sólo me preguntaba estas cuestiones terribles. Desde el principio se abrió paso en mí un sentimiento de confianza sin igual en el destino, como si estuviera dedicado a una vida que debía realizarse. Existía en mí una íntima seguridad que nunca pude demostrar. Pero para mí estaba demostrado. Yo no poseía la certeza, pero ella me poseía a mí a menudo, cuando estaba convencido de lo contrario. Nadie podía arrebatarme la certeza de que estaba destinado a hacer lo que Dios quiere y no lo que yo quiero. Esto me daba frecuentemente la sensación, en los asuntos decisivos, de no estar con los hombres sino sólo con Dios. Siempre que me encontraba “allí”, donde ya no me sentía solo, me sentía fuera del tiempo. Me encontraba inmerso en los siglos, y Él, el que respondía, era Aquel que ha existido siempre y siempre existirá. Las conversaciones con aquel “Otro” fueron mis experiencias más profundas: por una parte, sangrienta lucha, por otra parte, supremo éxtasis.

De estas cuestiones, naturalmente, no podía hablar con nadie. No sabía de nadie en mi ambiente con el que hubiera podido comunicarme, a excepción, tal vez, de mi madre. Ella parecía pensar igual que yo. Pero pronto me di cuenta de que no me satisfacía en las conversaciones. Ante todo, ella me impresionaba y esto no era bueno para mí. Así, pues, quedé solo con mis pensamientos. Además, esto era para mí lo mejor. Actué sólo para mí, caminé solo, soñé solo y tuve un recóndito mundo para mí solo”

(me dije: debería haber leído esto antes; pero pienso que como la frase que me ronda “todo ha sido necesario”, era preciso lo leyera en un momento como este, en el que defino escisiones, asumo distancias y cercanías, deberes y elecciones.

Y la clave siempre es la fe, y conocer cada vez más el objeto de esa fe… ese amoroso y sublime ‘Objeto de fe’)

(a mediados de este invierno)

2007-07-19T22:40:00.000-04:00

a Natalia C.

espinas resguardan lo delicado

(y cuesta así, el caminar de afuera hacia dentro)

De vertiente a río

2007-07-08T17:43:00.000-04:00

foto: David Fokos - Solar eclipse

domingo 08 de julio de 2007. madrugada

De vertiente a río

Vosotros sois la luz del mundo. Una ciudad situada sobre un monte no se puede ocultar.

Mateo 5:14

Y El le dijo: ¿Qué has hecho? La voz de la sangre de tu hermano clama a mí desde la tierra.

Génesis 4:10

Hace tanto tiempo que se despeñó el mundo, por entre humo colmado de gritos. Se ha endurecido el oído, que pareciera que cuando cumplimos con las calles y las horas, estamos cada vez más adentro huyendo de tan afuera, allí donde la ráfaga de la caída, quema con roce de hielo de un Hades con silencios apesadumbrados…

y la noche marca su pálpito en las fauces de animales que aúllan. Entonces los que duermen, suelen acurrucarse más y más allí adonde apenas les da la nostalgia y los ideales.

Hace tanto tiempo que se pierden los hijos, que sus sollozos se ahogan, que la turbulencia… parece común

hace tanto tiempo que el vientre lo tenemos de serpiente, que el suelo se nos hizo suave, movedizo, sensual y estancado, que su pestilencia no la notamos, mientras se engulle las perlas

pero, dicen que hay rincones, entre el bosque profundo y hondo, donde tintinea constante el rumor de una vertiente brillante…

dicen que de hace tanto tiempo, allí en ese rincón brillante van a caer maduros de dolor, frutos de árboles gimientes y que allí

las semillas que guardan pechos anhelantes, encuentran fecundo el gozo que las parte

entonces dicen que allí crecen como planetas esas pequeñas semillas que comienzan fragantes, a ascender llevando consigo, ruego plegaria y resplandor de lo que van tomando consigo…

Hace tanto tiempo que en rincones el dolor parece anidar en lugares donde los sepulcros parecen inútiles, donde reviven sueños descuidados

y hace tanto tiempo que el llanto tiene respuesta y promesa

que las fieras caen de bruces, derramando por el camino cautivas flores que el viento lleva, y ese mismo viento, y esa misma vertiente, secreta, brillante y eterna se las lleva a otros lugares, donde el clamor desde piedras y sembradíos apartados esperan en este terrible atardecer, la mano que las levante desde lo subterráneo, como árboles dorados que refulgentes se estiren hacia lo alto y parezca que esa primavera repentina cubra de alas lo que alguna vez fue cortina seca y humeante

humeante, de tanto tiempo

cayendo

abajo

donde los críos

los sueños y

la espera

se van enroscando

temblando

endureciéndose

gimiendo

por ti

que callas

la luz

que te palpita dentro

que callas

tu rincón que aún no es

avenida

tu secreto que aún no es

proclama

tu vertiente que aún no es

río

tu primavera que aún no es

esparcida

Hace tanto tiempo que alguien espera por lo que tienes…

exposición

2007-07-05T11:59:00.000-04:00

- de Espejos y Ventanas -

Mi exposición ya está confirmada, consta de una selección de dibujos y prosa del 2005 y posteriores, y se realizará en la Biblioteca de Santiago, en el 1º piso, Sala Novedades, y durará del martes 10 al martes 31 de Julio. Entrada Liberada.

INAUGURACIÓN:
Martes 10 de Julio, a las 18:40 hrs.
quedan todos cordialmente invitados, y pueden asistir con quien/nes quieran.

[ Cranes // vanishing point ]

2007-06-22T01:56:00.001-04:00

martes 19 de junio de 2007, 07:10

[ Cranes // vanishing point ]

si se multiplican los reflejos, los colores, se multiplica mi vagar, me esparzo por las calles – estoy en la lluvia, que la sombra corra por los techos, escurra por los muros y sus rasguños. Que se empape oscura la calle, entonces se multiplica mi silencio.

Soy todo alba y lluvia, mi futuro se crea encadenando pestañeos. Soy oscura primavera, soy la lluvia la ciudad su divagar – un resquemor de motores, la somnolencia ciudadana, el acurruco del amante matinal

soy penumbra, soy tierra media, diluyendo los matices de la noche y el día en un horizonte confuso, en esta hora de las esquinas yacientes, de lluvia tibia, de frío repentino, de esperarte en mi presente, de oler tus desiertos, de mi nostalgia de Sur, y débil color entre el anhelo y la resignación al Hoy - ¿no es acaso esto el permanecer? ¿no es acaso como una lluvia repentina, no es acaso como un brillo reflejado, no es lo trémulo del charquito?

Me alojo en la ciudad como ésta lluvia de antes de amanecer, pues no pertenezco a ningún crepúsculo, ni al día, ni a la noche, apenas un conmovido inquilino, una estación venidera, un atisbo de lluvia, un pozo, una esquina, un rincón, nieve en la solapa, un verano de hastío, un otoño de respiro,

estoy alojado en el día, como el rato, y en la luz como los rincones, las orillas, como la sombra en el pasar incólume del Tiempo, trazos diurnos, nocturno y esparcido, una catarata lenta y difusa, un roquerío de siluetas…

entonces el rumor

entonces mi estadía sin astros.

Llovió y tronó

2007-06-01T01:47:00.000-04:00

viernes 01 de junio de 2007, madrugada.

foto: por V. for Vu

Llovió y tronó.

y no había reclamo en nuestras bocas. Había una fiesta de sonrisas. Salimos a los techos, a lo que nuestra desnudez nos permitía, y mientras abajo, en las calles y en los rincones parcos de las cunetas los grises y los mojigatos, la gente urbana y grave, reclamaba, nosotros abríamos los brazos tratando de abrazar el cielo, que nos venía encima, con los nervios nuestros floreciendo en la piel, como arbolitos verdes verdes, recibiendo lo que de sur nos traía en remembranza. Sur Sur Sur Sur

y los aromas, los aromas…

se respira más amplio, la humedad lo mojado duplica los colores, el cielo se ve más cercano, el frío fresco nos espabila, y para nosotros que truene y llueva, es celebración.

Escucha esparcida

2007-05-29T01:14:00.000-04:00

Lunes 28 de mayo de 2007, tarde.

Escucha esparcida.

“speak to me in a lenguage I can hear”

Thirty-three, Smashing Pumpkins

Los oídos, los oídos de la mente, los oídos de las manos, que captan vibraciones de moles gigantes, en plena ceguera de vísceras que reciben ese ruido disperso y envolvente, sin entender, remecidas,

el cuerpo no entiende, el cuerpo no entiende, sabe, espontáneo, de impactos y repeticiones, y olvida luego, joya triste del ahora, botón de la memoria, en el abrigo del devenir, el devenir que me pone apellidos, en medio de una familia de individualidades, todos esos Yo, que languidecen, abriendo avenidas largas, donde se suspenden en el aire, los oídos, los oídos de la mente, los oídos de las manos, traduciendo, disléxicos, el Destino incauto, inasible, y tan secretamente presente

y mi cuerpo no lo entiende, se le queda mirando hacia arriba, perplejo

perplejidad de montañista
perplejidad de buzo
perplejidad de aguja, involuntariamente dócil…

y mis oídos, ojal de un zurcir inmenso
zurcir las capas neblinezcas de un rey iluso, el primer pronombre testarudo. King Nothing. Y siempre testigo.

nota a recordar #02

2007-05-27T23:47:00.001-04:00

la CABEZA construye puentes
el CORAZÓN los recorre

nota a recordar #01

2007-05-03T10:34:00.000-04:00

se V I V E con hambre
se M U E R E satisfecho

...donde la boca aún no se cierra ni el corazón

insaciables...

Perro Estoico #03

2007-05-02T22:01:00.000-04:00

Pesadillas - # 12

2007-05-02T21:59:00.000-04:00

quieren dominar el barrio

Perro Estoico #02

2007-04-25T17:45:00.000-04:00

Pesadillas - # 11

2007-04-25T17:39:00.000-04:00

no hope = no fear

Perro Estoico #01

2007-04-23T15:52:00.000-04:00

---------------------

el primero. Personaje surgido de alguna conversación arcisiana, al parecer con gente de Aliméntalos Prod.

Se necesitan comentarios, opiniones, y sobre todo:

¿Qué creen uds. que intenta expresar el personaje? ¿o simbolizar?

denle caur@s...

Pesadillas - # 10

2007-04-23T15:50:00.000-04:00

Una pesadilla despierta de un sueño.

notas fotográficas - pictóricas

2007-04-23T01:29:00.000-04:00

- Cuando la urbe está a solas consigo misma.
- de Edward Hopper a Jeff Brouws (recién descubierto)

--->

El premio a los buenos mastines.

2007-04-20T03:42:00.000-04:00

declaraciones vehementes, y sinceridad quisquillosa.

foto: papel que llevaba a mi bolsillo. algunas notas escritas mientras transcurría la ceremonia. Y una nota de mi hermano.

Los fachos y sus mastines dóciles.

No estoy bueno para escribir últimamente, así que esto irá más como lista de apuntes, notas, bitácora.

“- no lo entiendo, porqué no me obedeció?
- es que… obedecer por obedecer… así, sin pensarlo… es algo que sólo gente como usted lo hacen, capitán.”

parlamento de El Laberinto del Fauno.

[perro ]

“~ mastín.

1. m. Es grande, fornido, de cabeza redonda, orejas pequeñas y caídas, ojos encendidos, boca rasgada, dientes fuertes, cuello corto y grueso, pecho ancho y robusto, manos y pies recios y nervudos, y pelo largo, algo lanoso. Es muy valiente y leal, y el mejor para la guarda de los ganados.”

· ese ganado, son unas vacas esculturadas casi todas con olor a perfume grato que de forma anónima tiene por emblema un 11 de Serpientes.

· hay que sacar de algún modo quizá los ecos de algo que me queda dando vueltas, breve reseña del porqué: sumar el que ayer en la madrugada (Jueves 19 de Abril) ví “El laberinto del fauno”, el tipo de antagonistas que salen allí siempre me chocan dentro. [nota aparte: recuerdo el día en que, con la persona que {ahora} más me detesta en esta vida, un día acá en este mismo computador, vimos el documental de Patricio Guzmán “Salvador Allende”, y, no aguantamos las lágrimas al final. Pienso que no es tanto quizá por una empatía con el “Chicho”, sino todo ese ominoso contexto. Como también me conmoviera leer “INRI” de Raúl Zúrita… etc] Y, lo de ayer:

Mi hermano por ser hijo de militar, tiene la posibilidad de optar por una beca: la que da la Fundación Pinochet (Pinoshit). Ahora la tiene. Desde el año pasado. Él declara “lo mínimo que pueden hacer estos weones por todas las veces que se cagaron a mi viejo”. Las reuniones, lo sobreentienden quienes son los beneficiados, son “obligatorios”, cualquiera sabe que si no participan de sus eventos para los de la Fundación, son echados, o sea, adiós beca. La ceremonia de ayer trataba de esto: homenaje a los abogados de don Augusto Pinoshit. Por no querer ir solo, me pidió que fuera. Quise acompañarlo, además, sintiendo sería interesante experiencia, estar tan de cerca de ese tan tan diferente mundo.

Uno de los abogados estrella se dio un largo discurso, en que nos ayudó a todos a refrescarnos la memoria con una memoria que él predicaba, todos habían descuidado, y que incluso, nadie nadie recordaba. Entonces tenemos ante nosotros una “brillante” (atrás una tipa repetía una y otra vez “este viejo es seco!”) lectura de la historia de Chile y su contexto para explicarnos lo atinado y noble, valeroso y glorioso que fue el que las FF AA se hayan adjudicado la misión de liberarnos de una amenaza marxista-leninista, atea e insidiosa tan tan terrible. Ave Soldados! Los que van a morir te Saludan!

Una exposición así convence a “cualquiera”. Claro, si es tan limpíto como exponen todo. Todo tan bien acotado a los hechos. A la historia oficial. Todo tan jurídicamente correcto. Proclamando la majestuosa consigna republicana. La moral y la tradición que casi se nos va. Convencen a cualquiera. Si tanto idiota afuera llega y se hecha a la boca el chupete, el biberón nacionalista, ese orgullo fálico grandilocuente de las armadas, de los uniformes, de los babosos nacionalistas, de los babosos idólatras, de los babosos palurdos del Nationalsozialistische…

No lo digo levantando el puño izquierdo, aunque a ratos empatice. Es más ese sentimiento anarquista, cierta disensión con la historia general. La cara perpleja ante la imbecilidad idealista, ante la psicótica palabrería de los niños hipnotizados con la VERDAD, si de este lado les encanta sentir que tienen la verdad consigo, porque se sujetan de valores que tienen suela de tanque, valores que como la Iglesia (católica) del medievo, para no mancharse las manos, antes manda a los inquisidores. Valores que envían por adelantado y en secreto a sus sabuesos asquerosos e impíos. Y del otro lado el sobarse, aquellos intelectualoides mamones (universidades de "Izquierda"? - Avaricia de la Siniestra), rastreros gusanos que chupan las sobras de la prostitución demócrata cristiana de este país tan imbécil de memoria.

Cómo no sentir que el instinto pone el pie fuera de esas avenidas, sintiendo el anarquismo más aterrizado, de ese que escucha y conversa, que afectado de un cristianismo más arraigado que este otro sentir, optan por creer que la contribución a la conciencia y sensibilización pueden ir por otras vías, que despechan la política corriente y atávica, de forma más creativa y solidaria, sabiendo que la Historia demuestra perfecto cómo han perdido el rumbo hace rato...

esa escucha, como cuando conversaba con las dirigentes de la organización de Detenidos Desaparecidos. Qué me importa a mí ahora tanto el color. Qué me importa tanto que los webones de mierda, abogados sucios, de “justicia como trapo de inmundicias” como dice la Biblia, sapos cantores del pantano histórico, se llenan la boca ahora haciendo sus ecuaciones lógicas, de cubos mágicos de constituciones, leyes, valores…

La verdad es que entre tanta ovación a todos esos mierdas que salían a delante a recibir sus condecoraciones, mientras, sentía gritos lejanos de tanto tanto dolor que sí son las venas de este país dividido. La condecoración consistía en una cinta roja de la que pendía una medalla de oro. Sí hasta parecían collares. Sí, hasta parecía que a todos los perritos buenos, a todos esos Lassie’s que fueron en ayuda al sonar la alarma "The Clinic", cuando lo arrinconaron en Londres, ahora los premiaban con el Grammy a la mejor actuación animal en tv.

Putos conchasdesumadres… si hasta siento compasión de los pobres idiotas. Si, pensaba cuando salí de ahí con mi hermano, entre las hordas de cuicos con olor a bayoneta: lo peor es pensar que juran que le hicieron un bien a todos. Si hasta me imagino que Augusto murió sonriendo, pensando que Dios lo recibiría con los brazos abiertos.

Quien sabe, igual soy cristiano, disculpandome las malas palabras y groserías, pero me las tengo que sacar… igual pienso que existe el perdón divino, siempre que sea sincero… pero de algún modo, las cuentas que queden por saldar, Él las tiene todas anotaditas en su gran libro sabio…

Y lo peor, es que no se dan cuenta del daño a terceros

a cuartos

a quintos

que con el vuelo de su mariposa, de las glorias del ejército

de su viperina moral

de su asquerosa ceguedad avasallante

dejaron un huracán

no sólo al "otro lado" del mundo (el que no ven ni escuchan)

sino en este estómago mío

y de muchos

que se retuerce de angustia conmovida

y lo peor

que en otros estómagos

es dolor incalculable

que su mariposa tan bella

dejó la media ni qué cagada en el alma de un país tan aturdido.

Dijo el discursista: que Pinochet no necesita estatuas, no necesita calles o avenidas con su nombre, porque su legado palpita en el alma de la nación.

¡Ándate a la conchetumadre webón imBECIL!…

la historia no palpita romántica y satisfecha!,

se estremece de fiebre muda

INFECTA!!

p.d.: agradezco las vueltas de la vida, las vueltas de la biografía, esas que te enseñan, paseándote por distintos campos, para abrir la comprensión: cuando niño y adolescente era un acérrimo ultra-derecha, y supe bastante de todo ese discurso, de forma voluntaria. Luego, vinieron las confrontaciones, el mundo, las gentes, las conversas sinceras, los poemas de Benedetti, las canciones de Silvio, la nueva mirada al cristianismo, los rumores sobre héroes poco nombrados de ideologías derrotadas, vinieron las charlas anarquistas, los documentales, las conversas y lecturas con la “A” roja, vinieron los desencantos, vinieron los testimonios, vinieron los escalofríos, los retorsijones de estómago, y esta compasión de la putah de cada vez que escucho a esos aturdidos gritar por su héroe,

como prefiriendo a Barrabás en vez que a la Dignidad vejada.

me duelen y me asquean.

(p.d.2: no hay nada que agradecer, casi a ninguno. Todos son peones en “este juego” como dice un poema de Borges. Si uno comienza a buscar culpables y sus circunstancias, todo se entrama demasiado insondable. Hay que ver como han arrastrado al maravilloso ser humano y sus potencialidades de luz, todo aquello lindo que puede emerger, cómo han arrastrado a los ingenuos nobles corazones, a las hambres, a las mentes crédulas con sus consignas hasta charcos de sangre y ridiculez. Qué habría que agradecer de colosos pegajosos como estos, que en pos de sus ideales dejan tanta la cagada. )

Félix Alejandro.-

* * *

autocita, de cuando murió el Fulano:

(http://www.fotolog.com/coyote_sorge/21959335)

”una a una las sonrisas, una a una las lágrimas, uno a uno los rostros serios te encomiendan a la historia que ya te juzga, por cada año, cada hueso triturado, cada familia violada, 1 2 3 20 años 27 años 30 años 36 años

y esta mano ya no te es ajena, el Tiempo te va reconquistando para privilegio y granjería de su esófago eterno”

dice el Kybalión: la vida es pendular.

dice la Biblia: Bienaventurados los que tienen hambre y sed de justicia, porque ellos serán saciados.

“Y vi a un ángel que estaba e pie en el sol, y clamó a gran voz, diciendo a todas las aves que vuelan en medio del cielo: Venid, y congregaos a la gran cena de Dios, para que comáis carnes de reyes y de capitanes, y carnes de fuertes, carnes de caballos y de sus jinetes (…) Y los demás fueron muertos con la espada que salía de la boca del que montaba el caballo, y todas las aves se saciaron de las carnes de ellos”.

* * *

escupo las borroneadas estrofas del Himno Nacional

abofeteo al imbécil que canta, prosélito y estúpido su puto "Los viejos estandartes".

En el infierno también se izan banderas. Pelmaz@.

Pesadillas - # 09

2007-04-18T17:17:00.000-04:00

nunca mires a una pesadilla a la cara

notas fílmicas

2007-04-15T01:24:00.000-04:00

"The Good Shepherd"

(2006)
dir.: Robert De Niro

- Para crear un secreto hay que crear una verdad, para crear una verdad hay que crear un crimen, que siendo verdad, haya por qué mentir.

- "hears the silence so loud" (Metallica)

- ojo con las amantes sordas... y la verdad viene de las bocas más inesperadas.

.

Pesadillas - # 08

2007-04-13T19:46:00.000-04:00

Mami, tengo una pesadilla!...

Pesadillas - # 07

2007-04-12T17:50:00.000-04:00

tu pesadilla, para donde vayas

Nuestro ser es eco, parte 3 “Narciso y Eco”

2007-04-05T16:16:00.001-04:00

Miércoles 04 de Abril, 2007. Noche

Nuestro ser es eco, parte 3 “Narciso y Eco”

“Sólo tengo un amigo: el eco. ¿Y porqué es mi amigo? Porque yo amo mi pena y él no me la quita. Yo sólo tengo un confidente: el silencio. ¿Y porqué es mi confidente? Porque se calla”.

Sören Kierkegaard

La primera impresión ante el reflejo es un enlazamiento desesperado del que tempranamente se adentra al río, tan sólo sujeto a su báculo. Y la voz que sale de la imagen, mi reflejo, no es mi voz, sino una de antaño que apenas puede confesarme su amor insondable: desde las cuevas y profundidades remotas que apenas advierto, yo que me asomo a las corrientes furiosas, a las orillas cenagosas, calmas, lisonjeras…

Tu voz se pierde, Eco, amante anónima, tu voz se pierde, allí donde mi mano no alcanza, allí donde puedo verme sumergido, en todo lo que ES, en todo lo que ha SIDO, en todo lo que SERÁ, siendo ponderable, contuso y pequeño, dolorosamente pesado, en caída libre para sentirme leve, y confesarme en ti, nimio, amor mío, allí donde la que creo que es mi voz, es la tuya, tan escondida, tan más allá de mí, tan solapada en mi temblor, en mi temblor que es fragilidad murmurada, y todo lo vulnerable que es tu tartamudear insistente, y el misterio que arrastra tu ansiedad de arrollo prístino, tu cantar, Eco, que me sostiene, en las aguas, hasta ahogarme en la bestial fatalidad que al final nos une

cuando te vuelves extensión desolada

cuando tus pechos son montañas

cuando tu vientre son valles

donde has de ornamentarte con frases errantes

con confesiones entrecortadas, repetidas

como el gotear del rocío

palabras arrojándose, tú

danzando y esfumándote, mutilada

cuando te vuelves, perdida,

y yo, flor en ti.

Primera persona plural [ ]

2007-04-04T03:43:00.001-04:00

Primera persona plural

tiene que abrirse el capullo de acero en una inflexión afiebrada como de partirse en nuestras manos – esa es la roca, la piedra angular de toda primera soledad, edificación carnosamente erosionada, solipsismo fatuo bajo el sol que como paredes ardiendo se arroja – primera persona singular, ¿cómo ha de abrirse, sin que se destroce la boca mascando su espejo, sin soltar estertores sanguinolentos desde su garganta desgarrada? – terrible canto - ¿dónde el alba y rocío que la redima?

[de octubre del '06 - aún inconcluso, aún vigente -reconfigurar abrazos, o aceptarlos por lo que son ]

Pesadillas - # 06

2007-03-21T12:43:00.000-04:00

la noble causa de una pesadilla

MIEDO!

Charly García - Pasajera en trance

2007-03-21T12:40:00.000-04:00

"... es como vivir en aeropuerto"

Violeta Parra - Y arriba quemando el sol

2007-03-20T12:16:00.000-04:00

"primero perdí las plumas
y luego perdí la voz

y arriba quemando el sol"

Pesadillas - # 05

2007-03-20T02:50:00.000-04:00

el misterioso corazón de una pesadilla...

Pesadillas - # 04

2007-03-20T02:33:00.000-04:00

una pesadilla menos...

Pesadillas - # 03

2007-03-16T13:57:00.000-04:00

tengo derecho a ser una PESADILLA!!

Pesadillas - # 02

2007-03-16T13:53:00.000-04:00

sólo soy una pesadilla, tengo bocas que alimentar
y no puedo dar más declaraciones...

Pesadillas - # 01

2007-03-16T13:51:00.000-04:00

nacimiento

2007-03-16T13:49:00.000-04:00

...entonces salí corriendo

2007-03-16T13:45:00.000-04:00

(melopatía)

2007-03-16T13:43:00.000-04:00

( recovecos - adolescencia )

2007-03-16T13:41:00.000-04:00

( recovecos )

2007-03-16T13:38:00.000-04:00

(bárbara soledad)

2007-03-14T02:48:00.000-04:00

tengo una tía que se llama Bárbara Soledad...

dibujo: por Fé.-Coyote_Sorge

2007-03-14T02:44:00.000-04:00

salir a caminar...

dibujo: por Fé.-Coyote_Sorge